Julie 77 après traitement

La vie ne s'arrête pas.

L'euphorie ne dure jamais assez.

Hier, je suis allée a l'hôpital, on a avance mon rendez-vous heureusement, puisque après le traitement, deux avec anesthésie local le reste sans, j'étais trop fatiguée, j'ai dormi toute au long de l'après-midi et la nuit et relativement, a moi, tard ce matin.

J'ai voulu faire une image, souvenir, mais je n'ai aucune idee pourquoi j'avais le téléphone dans la main. Je me dis ce matin, que cela était la signe que je voudrais me connecter.

D'ailleurs je me suis rendu compte de m'avoir sentie un peu comme si je n'avais pas, très bientôt, 77 ans, mais 7 : j'aurais voulu quelqu'un vienne avec moi a l'hôpital, j'aurais voulu quelqu'un vienne me prendre.

En fait, ma tète n'a pas tournée que deux trois minutes après l'intervention. J'ai pu prendre le bus aller et retour et même m'acheter une glace sur la route vers la maison.

Il reste une partie enfant en nous, a n'importe quelle age! Heureusement, cela n'est qu'une des voix en moi.

En attendant, d'un docteur a l'autre, je n'ai pas ete seule : j'ai écrit mon prochaine recit a faire rire l'audience, en 18 juillet. Des gens de Canal + vont venir assister, filmer. J'espère pas moi, cette fois, mais surtout l'atmosphère de Opem Mic... de Brixton. Quartier de Londres.

Au début, avec le sujet "Lost & Found", Perdu Retrouve, je pensais raconter comment nos vie ont été sauve grâce a la bague de fiançailles de maman, perdue, elle avait insisté la chercher et ne pas partir avant de l'avoir trouvée. La plus horrible querelle entre mes parents a suivie, le taxi nous attendant est reparti et maman n'a pas retrouvé sa blague de diamants que vers le matin, derrière un coussin de salon.

Ce nuit-la, un razzia avait descendu dans le petit pension ou nous voulions aller habiter pour quelques mois en se cachant des nazis: cette nuit tous trouvés la ont été emportés, tués et jetés dans le Danube.

Des fois, c'est bien de perdre quelque chose, et s'est même bien de s'obstiner, croire a son instinct et ne pas partir jusque on le retrouve. Maman disait que c'était une mauvais "omen" signe.

Mais le recit que je dirais a la place, je crois, j'y est travaille hier dans l'hôpital, sera sur le local de notre club, perdu a cause des femmes dansant le Rock&Roll de ma jeunesse et local de rencontre bimensuel retrouvé dans le silence du Crypte d'une vielle Église.

L'église s'appelle Saint Margarite, comme l'ile au milieu du Budapest, ou nous étions quand maman ne trouvait plus sa blague.